Tragédia Com Sabor a Maresia e Bolas de Berlim

Vejo-me com a água pelos joelhos rodeado de senadores. There's a natural mystic blowin' through the air... Mergulho, e nisto César é apunhalado por Casca e Cássio. O sol queima agora com força, fustiga a pele branca, os conspiradores sucedem-se um a um na matança, cheira a queimado: é Roma que está a arder? Ainda não.

Et tu Brute? Quem eu? Pergunta o surfista ao instrutor. As ondas estão rasteiras e faço uma ou duas carreiras, if you listen carefully now you will hear, Quem eu? O homem das bolas passa junto ao corpo de César que tem a cara tapada com o manto: Olhá boliiiiiiiiiinha!

Estou na areia e assisto à cena toda: os surfistas a sairem da água e os senadores a fugirem pelo mar adentro. O sol está agora a pique e arde ainda com mais força. O cheiro a queimado intensifica-se, é Roma que está a arder? Ainda não, é a Serra do Caldeirão. Passo por entre a multidão que ouve a elegia de Marco António a César e sigo para a cidade.

Na rua do Hotel Albacor os plebeus lançam fogo à casa dos senadores homicidas, um cheiro doce e quente invade-me as narinas, é Roma que está a arder? Não, são bolas de berlim acabadas de fazer. Guiltiness, pressed on their conscience, as bolas a esta hora desfazem-se na boca de um indivíduo, Bruto cai sobre a própria espada, nham, nham, nham, César foi vingado.

Ah! Billy, Billy, tu é que as sabias escrever. Quem eu?